Profecia

E o mundo não há de se acabar antes que venha algum herói

Que não conhece poemas

Mas os traz dentro de cada falange

Os fonemas deliciosos de estrofe

A digital de qualquer carícia.

Algum rebelde distraído

Viria carregado pelo vento –

Um alazão sem cor que nem branco nem negro

mas da cor da primitiva sorte.

O mundo não se acabará antes que eu diga – pode findar-se.

O amor há de passar pelo fogo do Armageddon

Por todos os fins de qualquer universo.

E ficará tão selvagem que a própria Natureza se recriará

Nas profundezas de alguns olhos estagnados

Enfim, o eterno.